почему та квартира, мамина и дедова, вызывает у меня такое ничем не объяснимое чувство бесконечной тоски?

и ведь без всякой связи с моими нынешними переживаниями. по определению. я там не стараюсь не ночевать, потому что некошкиному организму там не нра. вот никак. с какого перепугу, а?

я переезжала три раза (всего-то) в жизни. первая квартира, по существу неудобная, с дикой планировкой, протекающим потолком и живущими на чердаке бомжами и мышами на лестнице, кажется чуть ли не идеалом. ну тут все ясно - детские воспоминания и все такое. третья - куда мы уехали с мамой вдвоем, без телефона в до-мобильную еще эпоху (я бегала звонить ученикам к автомату у метро), практически без мебели, первый этаж с решетками на окнах - нормально. даже хорошо. вполне себе светлые воспоминания, хотя heartbreaks были пережиты и там, в большем даже количестве, чем раньше.

а вот вторая... там центр, там потолки до неба, там огромные окна на тихий бульвар. ну что мне там не так?