Я как всегда: влезла в флешмоб и тотчас же увлеклась чем-то реале (и не совсем в реале)
Но я исправляюсь )))
Вопрос от Птица синица:
Как так вышло, что тебе стали близки машины? Ты же не просто водитель, ты... увлеченный водитель)) И машину персонифицируешь, относишься к ней как к живой) И сам процесс вождения нравится, захватывает, так? Почему именно так сложилось? Не любая же деятельность приносит такое удовольствие и отклик.

Я написала это вчера ночью. Думала, что сегодня, на свежую голову,приведу в читаемый вид. Как же. Голова по-прежнему где-то не совсем здесь, наполовину занята работой, на вторую ....
Так что, как есть. Сумбурно и почти не в тему )

Раз уж обещала отвечать честно ... Вот не знаю Это и есть самый честный ответ
Все остальное - болтовня ))

читать дальшеЯ пыталась проанализировать свою страсть, но ничего связного не получилось. Я не могу с точность сказать откуда это взялось.
У меня есть легенда, конечно. Легенда фактически верная, все так и было: когда я была маленькая, мои двоюродные сестры жили с родителями сначала в Лиепае, потом под Мурманском, и каждое лето, (а зачастую и новогодние каникулы), начиналось с поездки на такси из аэропорта. Ну да, это были времена, когда мы могли себе позволить такси, т.е. до 90х .
А еще раньше мама на такси возила меня в гости к бабушке. И я с самого детства любила эти "Волги", у которых выхлопная трубка как будто выведена прямо в салон. Они пахли бензином, табачным дымом и кожаной курткой таксиста. В них потрескивала и говорила на разные голоса рация. И они мчались. Мне тогда казалось, что по Московскому проспекту мы летим на крыльях, навстречу ветру, метели. Скрипят дворники, чуть потряхивает на трамвайных рельсах. А однажды нас везла женщина, и меня это сразило наповал. Значит ... можно?
У нас в семье машины никогда не было. Дед бы мог купить, полковник же! Но бабушка была против. Ей хватило мотороллера, на котором они с дедом упали. Ее нога так и не срослась правильно, она всю жизнь прихрамывала.
А я, сколько себя помню, всегда вертелась вокруг машин дедовых друзей. Мне было интересно все: тактильное ощущение - металл, пластик руля. Запахи: бензин, масло. Звук двигателя. Мне казалось, что у каждой марки свой характер. Смешной "Москвич", нагловатая, как сам таксист, "Волга". Но меня никто никогда не принимал всерьез, да и, если честно, не так уж много было шансов вертеться вокруг.
А впервые я села за руль, когда мне было уже двадцать лет, в Америке. На парковке у церкви. Пока дети из моей host-family (мы жили в общаге, но у всех были так называемые гостевые семьи, у которых мы проводили каникулы. Мои - просто чудо!), на занятиях в воскресной школе, Фред посадил меня за руль своего Cherokee, и я поехала. Сделала пару кругом по полупустой парковке и Фред сказал: давай к дому. Я не знаю чем и о чем он думал: человек первые 15 минут в жизни за рулем - к дому?! Но это же Айова. Прерия кругом, одинокие дома и фермы где-то в полях. Полиция? Рукой помашет, типа, привет.
Я вернулась с четким осознанием того, что я покупаю машину. Не сейчас Сейчас - на тот момент - мой заработок уроками в месяц равнялся стоимости пары туфель на вещевом рынке. Но у меня еще где-то лежит тетрадь, в которой велось нечто вроде дневника. И там есть запись, карандашом, на всю страницу, заглавными буквами (это меня осенило идеей): ЗАПОРОЖЕЦ
С идеей я одно время носилась. Проела мозг однокласснику младшей сестры - гордому владельцу такого чуда техники. Он меня отговорил. Думаю, мне повезло. Я сумасшедшая, конечно, но иногда способна внять голосу разума
А потом была другая работа, первая зарплата, на которую можно было реально жить (самая первая ушла на зеркалку canon) - и сразу же решение: машина.
Ощущение нереальности всего происходящего во время поисков и покупки. И счастье, когда в руках ключи. Моя "девочка". Моя! Старушка. 19тилетний, потрепанный жизнью VW GolfII. "Слезы, а не машина", как скажет мне механик на станции техобслуживания. Я знаю. Но мы с ней еще что-то можем. Вернее, она пока еще может, а я - уже могу.
"Не позорься уже, сними наклейку"70" со стекла-то!" - это мне водитель генерального, перед которым я нагло втиснулась в правый ряд у поворота к фабрике.
Свобода дороги. Колдовство дороги. В чуть меньшей степени - адреналин. Это не главное, но поначалу зашкаливал. Еще бы.
Ощущение жонглирования горящими шарами: в нашей реальности-то. Успеть все увидеть, почувствовать, предугадать движения тех, кто в соседнем ряду, сзади, на встречке. Умение слышать машину. Ее стуки и скрипы или ровный, надежный звук мотора.
Я же услышала, когда у "принцессы" стуканул двигатель. Бывший муж (профессиональный водитель) бил себя пяткой в грудь, доказывая мне, что машина в порядке. Он не слышал, я - знала.
Звук мотора - песня. Я часто выключаю музыку, я люблю слушать просто машину. Не все моторы поют. Терпеть не могу пустое рычание спорткаров. Неинтересно. V-образная восьмерка - вот это звук, от которого мурашки по спине. Звук чувственный, как голос Алана Рикмана. Или как мелодия танго. Не верите? Ну, как я это объясню?!
Удобство - это во второй очереди. Но машина еще и примирила меня с зимой. В до машинный период я каждую осень впадала в депрессию от ужаса, что наступают холода.
Как ты выучила все эти знаки? - спрашивает мама. Я не помню чтобы я их учила. Мам, но они же везде развешены. Я же на них всю жизнь смотрела. Иногда спрашивала. Иногда - догадывалась.
Я всегда смотрела на дорогу. В автобусах и троллейбусах старалась сесть так, чтобы смотреть вперед. Самое любимое место в экскурсионном "икарусе" - переднее. Не потому что лучше видно памятники архитектуры, видно дорогу. В старых импортных автобусах (с германских автомобильных свалок, судя по их внешнему виду), одно время наводнивших город, можно было сидеть за спиной у водителя ) И смотреть на дорогу! )))
И, что самое смешное, я даже сейчас смотрю. Меня кто-то везет, я смотрю не по сторонам - вперед! Часами могу смотреть.
Я рисовала уходящие в даль дороги на самодельных обложках для кассет с альбомами "Кино".
Категория D - пассажирский автобус - у меня уже есть. Поводить так и не случилось (но это зараза-финн виноват, который муж сестры: разбил он тот Sprinter, который предполагалось дать мне в лапки)
Мечта - фура. Огромная, мощная, высокая. Нет, наверное, учиться не пойду. Ну, в самом деле, зачем мне категория C - грузовик и Е - тягач?!))
Прокатиться - обязательно. Надо доехать до Москвы, у нас там вольвоклубный товарищ торгует тягачами )) Даст. Он - даст. Он псих.
Я скучаю без дороги. Когда я долго только в городе (за рулем или пешком - неважно), у меня начинается какая-то ломка. На трассу. Обгонять фуры вслепую, по их сигналу: "давай" или не высовываться, когда его поворотник мигает "нельзя". Моргунть ему аварийкой, когда он чуть сместится вправо, "спасибо". Чтобы кругом лес, небо - чтобы ехать в закат. Дождь, я люблю ездить в дождь.
Бездеятельность и ощущение связанности по рукам и ногам расписаниями раздражает в поездках на поездах. Лучшая дорога - моя собственная.



И я, кажется, так и не ответила на вопрос "почему" ...