тетенька возраста моей мамы стрательно, по буквам, под мою диктовку ("K не читается"), записывает коричневым карандашом для бровей на бумажном носовом платке как зовут мужчину, который так красиво поет... Mark Knopfler )))

и продолжая бесконечную тему:
вдоль типичной утренней пробки на Коломяжском есть парковка магазина. метром 200 в длину. с Коломяжского въезжаешь и туда же через 200 метров возвращаешься. у всех на виду, заметьте. кто-нибудь объяснит мне, чем руководствуются люди, которые сначала мучительно перестраиваются в правый ряд, потом сворачивают на парковку, с ревом пролетают эти 200 метров, и возмущенно гудят, когда я, спокойно ползущая по улице, не хочу пускать их обратно?
если бы они оттуда не вылезали, мы бы все быстрее проехали. это менталитет. это ту же фазу в мозгу закорачивает, которая заставляет пестовских бабушек всякий раз брать питерский поезд штурмом. как будто, если она не сядет в вагон первой, поезд уйдет и наступит конец света.
и при чем ладно бы никто не видел, типа ушли в глухой двор, а потом вылезли за углом. он, что думает, что свернул и все - "в домике"? не пущу.
не потому что я злая, или впала в road rage. не, я спокойна как танк Т-34. я пропущу выезжающего из двора, пропущу Камаз, отчаявшийся повернуть налево, но не этих ...

All my yesterdays broken
a watch with no face
all battered and old
Bits of the movement
all over the place
and a heart full of holes
A heart full of holes
A heart full of holes

M. Knopfler