хотела бы писать о красивом, о листиках и туманах, о книжках, в конце концов...
а пишу о дураках
и работа выедает из мозга все те обрывки мыслей, фрагменты текстов и слова, которые вот уже почти сложились в голове в утреннем пробочном безделье в какой-то полуосмысленный узор